El País: Arte, cultura y espectáculos

Café con momia. No sólo porque quien se sienta enfrente es uno de nuestros más reconocidos egiptólogos, José Manuel Galán, del Consejo Superior de Investigaciones Científicas, y con él las momias están garantizadas en la conversación. Sino porque nos encontramos en el pequeño bar de la azotea del Museo Egipcio de Barcelona y el centro tiene por ahí abajo sus momias en exhibición.

Nos hemos hartado. La ornamentación vuelve a marear. A tono con la crisis, la tendencia dominante en las ferias de diseño es la austeridad. "La mediocridad complica. La genialidad simplifica". Esa máxima debería enseñarse, en cualquier idioma, en Educación para la Ciudadanía. Se evitarían timos y se terminaría la picaresca de la retórica. Pero esa asignatura debería enseñar también lo contrario: la importancia de lo superfluo, ese término tan relativo como apasionante que en Italia (¿dónde si no?) tiene una academia dedicada a estudiarlo. Sin lo superfluo, la vida se torna hueso. Y, con la esencialidad llevada al paroxismo, hasta la existencia corre el peligro de convertirse en prescindible.

El diseño ha entrado por primera vez y de forma revolucionaria en el centro de arte LABoral de Gijón. La exposición Nowhere/Now/Here, abierta hasta el 20 de abril, es todo un despliegue de audacia que se extiende a lo largo de 1.500 metros cuadrados donde 78 artistas (e irreverentes) de todo el mundo muestran sus investigaciones.

A vivir que son dos días, el magacín del fin de semana (de 8.00 a 12.00) de la SER, echó a andar en 1988 de la mano de Concha García Campoy. Hoy cumple dos décadas en antena, y para celebrarlo contará con todos los directores que han pasado por la revista de información y entretenimiento.

El japonés Ken Ogata, conocido por sus dramáticas actuaciones en numerosas películas para el cine y la televisión -como la internacionalmente galardonada La balada de Narayama o Mishima-, falleció el pasado 5 de octubre a los 71 años de un cáncer de hígado que le fue detectado hace varios años y del prefirió no operarse, informó su familia.

Terry Fincher fue uno de los reporteros gráficos más apreciados de Fleet Street -la calle londinense que en su día encarnara el poder de la prensa-, merecedor en cuatro ocasiones del galardón como mejor fotógrafo británico del año. Retrató con su lente las guerras y conflictos más relevantes de la segunda mitad del siglo XX.

Los autores jóvenes y los que se mueven en la escena literaria más subterránea sacan pecho y empiezan a enarbolar sin complejos sus referentes, aunque sean fruto de la cultura popular más bastarda. Como la veinteañera María Salvador, que reconoce haberse inspirado en un episodio de CSI: Las Vegas para escribir algunos de los poemas recogidos en su debut, El origen de la simetría (Icaria).

¿Cuáles son los intelectuales más influyentes de Iberoamérica? La revista Foreign Policy, en su edición española, ha seleccionado medio centenar de personas que considera decisivas en la vida pública de España, Portugal y América Latina. Pero serán los lectores e internautas quienes escogerán a los 10 finalistas, cuya lista se publicará en el número de diciembre.

Poco a poco, "a fuego lento". Así se ha cocinado, según el mismo Juan Antonio Bayona, el próximo proyecto del director de El orfanato, que le llevará a rodar en Estados Unidos, bajo el manto protector del estudio Universal, el thriller Hater. "Es una combinación que me atrajo mucho", comentó ayer el cineasta barcelonés, que ha heredado la película de su padrino Guillermo del Toro.

De Bergson se ha escrito: "Ese filósofo del siglo XX participa, modestamente pero con claridad, en el diálogo que comenzó hace veinticinco siglos entre Zenón de Helea y Heráclito". Ahora, del filósofo francés (París, 1859-1941) se publica el curso que impartió, entre 1892 y 1893, en el instituto Henry-IV. Se trata de un texto sobre cuestiones de psicología que anticipa lo que desarrollará luego, en 1897, en Matière et memoire. Essai sur la rélation du corps à l'esprit. No es, en el sentido estricto, un libro de Bergson, porque no lo redactó él, pero sí lo es porque en él encontramos su estilo, sus ideas y la claridad expositiva propia del autor.

“Un poeta de las dos orillas”. Así definió ayer Francisco Brines a Tomás Segovia al declararlo en Granada ganador del Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca. El galardón poético de mayor dotación económica en lengua española (50.000 euros) contaba ya en su palmarés con Ángel González, José Emilio Pacheco, Blanca Varela y el propio Brines. Este año ha ido a parar a Segovia, un poeta de 81 años al que le vienen estrechas las clasificaciones. Nació en Valencia pero la Guerra Civil le llevó a París y Casablanca. Más tarde, a México. Allí se desmarcó de lo que él llama “el gueto del exilio”, pero trabó una amistad inquebrantable con Emilio Prados y Ramón Gaya. Más tarde trabajó con Octavio Paz en las revistas Plural y Vuelta.

Alejandro Vergara mira pensativamente hacia la pared y hacia el cuadro que hace un momento estaba apoyado en el suelo contra ella y da instrucciones a los operarios que lo van subiendo a diferentes alturas, levantándolo un poco más de un lado o del otro, hasta alcanzar una horizontal convincente.

Manolo Valdés ha enviado desde su estudio de Nueva York dos esculturas en bronce para que el lunes sean entregadas en la ceremonia del Premio Internacional Don Quijote de la Mancha, concedido por la Junta de Castilla-La Mancha y la Fundación Santillana.

El título, Oro viejo, es metáfora de la vejez. La joven bailaora, cansada quizás de las premuras de la juventud, reflexiona sobre el tiempo y su medida, pero cuesta trabajo encontrar esa idea en la línea narrativa de una obra que se presenta llena de mucha viveza en la mayor parte de su tiempo. No obstante, ella, Rocío, es el tiempo con sus brazos de juguete mecánico al principio y también en el cuadro final, en el que parece rendirse a la evidencia de su paso. Igualmente, y sobre un arreglo para cuerda de María de la O, compone junto a Laura Rozalén una coreografía casi estática que se llena de plasticidad y ternura.

Todos ven siete veleros que navegan en el vacío o sobre la niebla. De repente, al salir de una curva de la carretera que lleva a Millau aparece uno de ellos, todo blanco, de una geometría perfecta, que extiende las alas para poder cruzar la garganta del Tarn. El pueblo francés de Millau, entre Montpellier y Rodez, era conocido por los atascos de los veraneantes que desde París y el valle del Ródano corrían hacia el sur de Francia y España, y por el único vecino famoso, el provocador agrícola José Bové, hasta que el 16 de diciembre de 2004 se abrió el viaducto sobre la autopista A75-E11 que une París y Perpiñán.

Cada cultura está atrapada en sus historias. En un cuento de Las mil y una noches, un hombre se cruza con la muerte en el mercado de Bagdad y ésta le mira fijamente. Entonces, regresa a su casa corriendo, le pide a su amo su mejor caballo y huye a Samarra. El amo, indignado, se va a buscar a la muerte y le dice: "¿Por qué has asustado a mi criado?". Y ésta responde: "No pretendía asustarle, me extrañó verle en Bagdad porque tengo una cita esta noche con él en Samarra". Esta historia explica mejor que cualquier análisis político la violencia que ha sacudido en los últimos años Irak, un país en el que todo el mundo acabó por tener una cita en Samarra. Y no deja de ser terrorífico que la guerra civil entre chiíes y suníes estallase después del ataque contra una mezquita, precisamente en Samarra. "Quizás atrapada no sea la palabra exacta o no sea la única, porque también los países viven de sus historias, pero no me cabe la menor duda de que es así", señala en un café de Beirut el escritor libanés de lengua inglesa Rabih Alameddine. "Y no se trata sólo de Oriente Próximo. Los estadounidenses también están atrapados en sus propias historias. Es un lugar en el que a muchos les extraña que alguien no quiera instalarse allí porque realmente se creen el mito del país de las oportunidades. La importancia que pueden tener personajes como John Wayne sólo se explica por la fuerza de los relatos".

Narrativa. Andrew O'Hagan (Glasgow, 1968) lleva con la novela Quédate a mi lado cuatro libros y, si bien es considerado por los enterados uno de los escritores anglosajones más importantes de su generación, no ha conseguido ganarse ni la atención mediática que merecería ni el favor de muchos lectores. La razón es simple: su literatura no persigue estar a la moda sino que es fiel a sus propias obsesiones; no es maniquea tampoco; no subraya ni da respuestas fáciles sino que busca explorar territorios insólitos desvelando conflictos frente a los cuales es difícil adoptar una única posición moral. No otra cosa hace en esta novela, probablemente la mejor de las suyas, la más densamente trabada, la más sorprendente y escrupulosa en el seguimiento de esa máxima que debe guiar a todo narrador: decir sin decir.

Narrativa. Recupera Siruela, para añadir a su copioso censo de libros de Amos Oz, La caja negra, que Grijalbo publicó en 1989. La novela data de 1987, y en esta ocasión la editorial se ha servido de la traducción realizada del inglés (excelente, por lo demás), en lugar de hacerlo directamente del hebreo, como viene siendo habitual. Probablemente ha debido pesar en la decisión el buen trabajo de la traductora; no obstante, produce cierto pasmo que el beneficio del hecho consumado se lleve por delante la fidelidad al idioma original. Salvadas estas premisas, el lector tiene de nuevo a su disposición la que tal vez sea una de las novelas de ejecución más implacable de Amos Oz; o en todo caso, una de las más bellamente descarnadas, que por momentos alcanza una jerarquía shakespeariana, proporcionada por la turbiedad emocional de sus personajes, magníficamente desplegada a través de una restallante expresión dramática en las voces de Alexander e Ilana, que antes fueron marido y mujer, y al comienzo de la novela son dos desconocidos que otra vez se necesitan para reavivar el proceso de destrucción recíproca que el divorcio ha mantenido latente durante siete años.

Llega con el cuello de la gabardina ligeramente levantado, vaqueros, botas de cuero desgastado, unas Ray-Ban, modelo aviador, y el pitillo entre los labios. El escritor Ray Loriga (Madrid, 1967) sabe por experiencia que los hombres derrotados dan mucho juego literario, aunque en su nueva novela, Ya sólo habla de amor, haya dado un paso más allá en el espectáculo de la destrucción en el que le gusta moverse como escritor. Redactada como un monólogo interior, Loriga ha elegido como protagonista a un escritor con problemas sentimentales, un tipo aquejado de lo que clínicamente sería diagnosticado como una depresión, acentuado en este caso porque el personaje ha acabado por enamorarse de su tristeza.

Unos días hará, leí una entrevista a José Saramago en la que se anunciaba el estreno de Ceguera -película basada en su Ensayo sobre la ceguera, varias de cuyas escenas fueron filmadas en Montevideo- y el lanzamiento de El viaje del elefante -esa historia de más de doscientas páginas que el autor clasifica como un cuento-. En la entrevista -firmada por Rodrigo Fonseca- se decía que, mientras escribía su última obra, Saramago leyó Cuando ya no importe de Juan Carlos Onetti. El detalle aparecía destacado dentro de la nota que recogía un diario uruguayo. Y de hecho, es toda una noticia que un Nobel portugués dedique tiempo a un autor de estas latitudes, al sur del sur, un sur que también existe -para citar a Benedetti, otro de los reconocibles fuera de fronteras-. Pero más allá de esos nombres, a los que podríamos sumar el de Eduardo Galeano, y quizá el de Idea Vilariño o el de Napoleón Baccino -cuya novela Maluco fue traducida a varios idiomas después de ganar el Premio Casa de las Américas en 1989-, lo cierto es que la literatura uruguaya se ha confinado al ámbito de lo nacional y que, salvo escasas excepciones, apenas ha trascendido las orillas de nuestro Río de la Plata.